Molienda Urbana

Programa del 12 de diciembre (último del año)

2009-12-14T19:55:00.000-08:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

Hoy es sábado 12 de diciembre de 2009, último día de la molienda. Urbana porque cuando empezamos el cuatro de abril, la ciudad se sacudía en el espasmo de las sorpresas. Y entre esas sorpresas estaba la noche, que acudía al encuentro de voces y sonidos.

Muchos amigos pasaron: Victoria Rodríguez Lacrouts, Alberto Szpunberg, Vicente Muleiro, Alorsa. Y en cada nuevo aliento, después de despedida, volver a comenzar con otra noche, otro destello azul para la música que atravesaba el aire entre poemas.

Moliendo el corazón, otro grano de trigo, otro mortero duro, otra pimienta. Así fue como el tiempo se escapaba, para luego quedarse en la memoria.

La memoria. La que todo lo guarda, alacena de lujo, mueblecito de luz en donde todo cabe. La que ampara las horas que se han ido, para que no pensemos que fue en vano el futuro. Ahí queda: urbana como el vidrio, americana y fuerte como el maíz y el llanto. Promesa de moler la gratitud y el sueño hasta que vuelva a arder, hasta que brote.

Algo de lo que se puede escuchar

Entrevista a Horacio Altuna

Los Lugones o la historia trágica de la Argentina

Programa del 5 de diciembre

2009-12-14T19:48:00.000-08:00

Editorial

(por Walter Alegre)

La cúpula de la Iglesia, salvada de la piqueta porque es sagrada, bendice las cópulas que suceden frente a ella.

La estación domina el otro frente y, como un cíclope de cemento, se traga a los hombres.

Entrambos están los que perdieron el último tren y no tienen a donde ir.

Los chipá paraguayos son devorados por sirenas dominicanas que son devoradas por centauros de cartón.

La jauría de las hienas se disuelve cuando una víctima cae para volver a juntarse.

Guerreros del África venden amariconadas bisuterías mientras las frituras de las disquerías dan el marco sonoro a esta cinta sinfín.

Algunos gringos sacan fotos a una Latinoamérica falsa pero real.

Y yo sigo al borde del andén esperando que llegue mi tren en la estación Constitución.

Algo de lo que se puede escuchar

Valeria Cini en concierto

Kicuchi y Pereyra: 2 artistas en el CCC

Programa del 28 de noviembre

2009-12-05T12:08:00.000-08:00

Editorial
(por Carlos J. Aldazábal)

A la memoria de Patricio Jiménez

Desde esta orilla atisbo lo que fue: allá, en la infancia, los cerros verdes anticipaban la humedad del puerto, y más acá, cerca de la memoria, el tren de Alemanía remitía, desde la nostalgia, a la dura realidad de los ramales cerrados.
Eran rieles oxidados sobre el verde del monte, y en la estación un pequeño fantasma esperando a sus padres, muriendo en la orfandad del hombre que sería. Y el viaje de los trenes, con lo negro del cielo, devolviendo a la lluvia su tristeza.
Así hemos quedado, Patricio, con tu viaje: tristes de la lluvia porque moja tus huesos. Tistes por el barro que quedó en esta orilla, mientras tu tren te lleva hacia otra parte.
Ya nos encontraremos. Aún en la estación te estamos esperando, huérfanos de tu voz, espantados de nuevo por lo negro del cielo que se ha puesto a golpear como un hachero loco y asesino. Pero se escucha una canción y el temor se disipa. Y el cielo aclara y tu voz reverdece. Como un brote de infancia reverdece, resucita en el canto, tu voz en la estación como en la infancia...

Algo de lo que se puede escuchar

Silvia Maldonado y sus novelas

Casiana Torres y su nuevo disco

Programa del 21 de noviembre

2009-12-05T12:05:00.000-08:00

Editorial

(por Walter Alegre)

La lluvia derrite la pintura de los payasos, mientras los truenos revelan los secretos del mago.

Los pelos de la mujer barbuda vuelan sobre los tigres de bengala que se esfuerzan por agarrarlos.

Las trapecistas se resbalan y caen sin red sobre el hombre bala que se debate entre la asfixia porque se le mojó la mecha.

Su propia inteligencia descubre que es un imbécil.

Ahora que se le cae la carpa lo único que le queda es la nariz roja.

Algo de lo que se puede escuchar

Eliana Drajer y su muñequitachocadora

Mónica Navarro y su presentación en Buenos Aires

Programa del 14 de noviembre

2009-11-15T19:00:00.000-08:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

¿En qué situación estará hoy Doña Ubenza? ¿Seguirá viva? ¿Se seguirá persignando por si acaso, seguirá cantando con su caja, llorando para adentro? Cada vez que escucho la versión del Dúo Salteño de esta canción las preguntas vuelven a insinuarse, pero lo hacen en plural, agregando a los interrogantes por el personaje concreto, la Doña Ubenza que conoció Chacho Echenique en su infancia y a la que le dedicó su composición, la angustia por las culturas indígenas eliminadas por las imposiciones de la cultura occidental.
Mucho se ha hablado de la “globalización”, pero la palabreja no es más que una metáfora para explicar una visión unipolar del mundo, versión que en su forma más cruenta vuelve a reeditarse en nuestro tiempo con las cruzadas petroleras de Afganistán e Irak. Lo cierto es que no hay nada más opuesto a la diversidad cultural que la globalización, proceso que desde nuestra periferia no puede más que padecerse como la imposición de un”deber ser” simplificador, “deber ser” que niega la pluralidad que nos hace humanos en nombre de abstracciones tan absurdas como “progreso” o “evolución”.
Y frente a esos mandatos Doña Ubenza con su caja, desafiando un poder incomprensible que le exigía amoldarse o perecer. Cantando para ahuyentar la muerte, la muerte que para muchos indígenas tenía y sigue teniendo la cara de un empresario (antes latifundista y ahora gerente de una multinacional) empeñado en llevar un “progreso” que terminaba significando, lisa y llanamente, la explotación del cuerpo indígena a favor del modernizador de turno. También, es importante decirlo, la desaparición de las religiones indígenas, apuntalada por el cristianismo (católico o protestante), fue (y es) parte de ese proceso, aunque los rituales de las religiones reprimidas hayan sobrevivido disfrazados; aunque la Pachamama haya seguido dándoles maíz a sus hijos, cuidando sus animales, para que ellos, los de la raza sin tiempo, pudieran sobrevivir junto a sus dioses.
A veces pienso que la diversidad cultural es un sueño perdido. El turismo parece haber transformado la ritualidad de las culturas en pantomima. El marketing ha logrado imponer una fórmula de “éxito” que garantiza a faranduleros y políticos sus diez minutos de fama. Las academias se proponen como una garantía de “calidad” frente al bastardeo de los medios, pero finalmente terminan admitiendo su función de guardianes de una cultura exquisita a la que sólo pueden acceder, en el medio de la desigualdad más absoluta, los que tienen solucionados sus problemas económicos. Entonces vuelve a sonar la voz de Doña Ubenza, utilizando las gargantas de Echenique y Jiménez, y la esperanza de que todavía sea posible resistir vuelve a encenderse.

Algo de lo que se puede escuchar

Hernán Randi
La cultura desde la historia

Guadi Calvo
Los Andes no creen en Dios

adelanto de la presentacion del libro

El aire estaba quieto

Cultura popular y música folclórica

1º premio de ensayo del Fondo Nacional de las Artes

Programa del 7 de noviembre

2009-11-15T18:53:00.000-08:00

Editorial
por Walter Alegre

Soñaba que otro gallo cantó y el dolor se abolía. Soñaba que el hambre no se había llevado a nadie, que de las canillas de las casas de todos los niños brotaba chocolate caliente y que el egoísmo ya no tenía sentido si es que alguna vez lo tuvo.

Abrazándose a la almohada soñaba con sus ojos infinitos, su sonrisa perfecta, su piel fresca y sus promesas de amor.

Que nadie era tan valiente como para no arrodillarse alguna vez y nadie era tan cobarde como para no levantarse alguna otra.

Soñaba que el mundo se salvaba de la estupidez y que no era necesario pagar a nadie por nada.

Soñaba que los dioses crueles fueron echados de los cielos y los hombres justos gobernaban la tierra.

Antes del alba se despertó con un ladrillo en la mano…

Algo de lo que se puede escuchar

Molienda Urbana en las Ferias del Libro de Mendoza y Santiago (Chile)

20 años de la caida del Muro de Berlín

Maia Castro

presenta nuevo disco

Programa del 31 de octubre

2009-11-01T01:04:00.000-07:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

Un golpe en el parche para que cante la tristeza de la lluvia, la lluvia que todo lo moja, la que se hunde en la tierra y amansa las venas de los volcanes.

Un golpe en el tambor, para recordar las piedras bajo el agua, las que chocaban mientras una corriente acariciadora las amontonaba en el lecho del río.

Ahí era donde todo empezaba: en el agua de la lluvia, la que empapaba hasta entumecer, hasta que el coro de ranas comenzaba el concierto. En el agua del río, el que hacía la perfección de los senderos, inquietamente cristalinos.

Lluvia y río. Agua y tiempo. El tiempo que todo lo termina. El tiempo que pasa como agua, pero que no acaricia ni consuela. El tiempo que me moja.

Golpeando contra mi cabeza el tiempo amontona sus piedras.

Soy un dique sin agua, que apenas agradece cuando llueve.

Y sin embargo, cuando llueve, mi memoria de río quisiera celebrar la humedad de lo seco, el verde que perdí, el rojo que amanece.

Mi memoria que es río, mi tristeza que es río, mi corazón tambor para las ranas, las cantoras del agua que se escuchan bien lejos, mientras la lluvia limpia mis heridas.

Algo de lo que se puede escuchar

Estela Calloni

nos anticipa:

EVO EN LA MIRA

CIA y DEA en Bolivia

Repor-cital en vivo

DOLORES ESPEJA

con el trío

COVACEVICH-ALEM-FURIÓ

Programa del 24 de octubre

2009-10-29T19:44:00.000-07:00

Editorial
por Walter Alegre

Vuelo hacia el río en donde está mi refugio y me espera la noche.

A las palomas sólo les importa disputarles el cemento a las ratas.

Vuelan su vuelo corto dando por sol a los artificios.

Los perros-hombres se confunden en los rincones. Eluden a los gatos que se desovillan en busca de un bocado caliente.

Estertores de alcantarillas invitan a sumergirnos.

Miro hacia el río que me espera con su fragancia de mburucuyá.

Desde aquí se puede ver todo lo que no ven los hombres que están perdidos, como aquella mujer que está habitada por la muerte y no verá el amanecer.

Me elevo por sobre los fantasmas que me estremecen y de las luces falsas que queman mariposas.
Vamos hacia el río que vendrá, el que todo lo puede, a llevarse a uno de nosotros con sus garras.

Voy a ordenar mis sueños en los árboles de la orilla hasta que el sol me despierte por última vez.

Algo de lo que se puede escuchar

INGRID PELICORI

selecciona poemas
de Pueblos Originarios

OPERACION CANNABIS
Eduardo Peduto
dirige la película

Repor-cital en vivo
LINDA LINDA

Programa del 17 de octubre

2009-10-21T23:23:00.000-07:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

Hay una respuesta en medio del murmullo. Una respuesta para todas las preguntas.

La pregunta sobre el sentido, por ejemplo, esa que intenta apelar a la razón para lo que no se comprende.

La pregunta sobre la felicidad, la infaltable, la que irrita por la dificultad de encontrar garantías. Pero también la que intenta descifrar estornudos, o el por qué de las risas y los llantos, o el qué hay del ayer, cuándo termina, hasta cuándo el futuro decidirá ocultarse.

Tantas preguntas para una respuesta.

Claro que hay formas, disfraces, escondidas, modos de transformar la potencia del grito. Por eso no se entiende en tanta charla. Por eso escandaliza cuando suena, o se advierte algún hombro levantado. No digo “qué mi importa”, digo “la desnudez, estamos solos, hay tanto por luchar y tantas zancadillas, tanta mediocridad, tanto alboroto, tanto imbécil a cuerda desbocado”. No cuesta imaginar la indignación del Diego, y la forma correcta que dibuja su boca. Los modos que les digo.

Pero lo otro, lo que cuenta, la verdad de la cosa, necesita atención de parte nuestra, esfuerzo de intuir, capacidad de asombro, sea que se aparezca vestida de puteada, o en tormenta de campo, al amparo del viento.

Algo de lo que se puede escuchar

Documental I:

La Vida Loca

Documental II

Monica Acosta: Regístrese, Comuníquese y archívese

Eduardo Méndez
reciportaje en vivo

Programa del 10/10/09

2009-10-14T11:10:00.000-07:00

Editorial
por Walter Alegre

Buenos Aires Negro anuncia la llegada de lamparitas de colores, Vinicius nos dice que el amor es el motor, Chico y el Gordo Alorsa nos dicen que hay que seguir, que vale la pena.

Se abrió una ventana.

Son los canarios que no saben vivir en libertad, somos los gorriones que no podemos vivir clausurados.

Se abrió una ventana y entró la luz, una luz esperada, intuida, se abrió la ventana y es nuestro deber abrir otras, todas.

Se abrió una ventana y Julieta asoma su hocico curiosa y yo detrás de ella deslumbrados por la luz que nos negaron.

Esa luz es nuestra y por allí se cuelan nuestros artistas que nos conmueven, la realidad que no nos gusta pero podemos cambiarla y el sol con su abanico cromático.

Es nuestra ventana la que debemos mantener abierta y asaltar lo que siempre fue nuestro.

La libertad esa utopia que nos ayuda a soñar. Se puede, se puede…

Algo de lo que se puede escuchar

Modesto Guerrero, en vivo

Jacobo Regen y Miguel Angel Pérez: poesía de alto vuelo

Programa del 03/10/09

2009-10-04T12:03:00.000-07:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

¿Quién te acunará, zambita, en este desvelo?
Cielo azul y un pañuelito blanco para la despedida.
Despedida o hasta luego, cantora que tanto bien me hiciste.
Hechicera de las siestas, cuando las chicharras al sol fosilizaban el espanto.
¿Y tu magia?, otros pañuelos blancos agitándose fuerte y el anhelo de tu voz en mi poema.
Pero también el Cuchi, amaneciendo en coplas, y tu luz incendiaria en los versos de Hamlet.
Y había un corazón agradecido, el mismo que ahora duele en el regreso.
Porque no te nos vas, sólo es regreso, siempre estamos volviendo al hueco de la tierra, al útero materno que dejamos atrás cuando nacimos.
Siempre es llegar para seguir volviendo.
Siempre es volver para nueva partida.
Lo único permanente era tu voz, inmune a todo cambio en su belleza.
Pero ahora hay silencio, y mientras te volvés para tus pagos hay una zamba huérfana.
No se puede dormir. Mejor dicho, no quiere.
Aquí se quedará, en su cuna de sueños, aguardando el momento en que tu voz la nombre.

Algo de lo que se puede escuchar

Asamblea por la Cultura
La Marcha de la Bronca

3º Feria del libro Social y Político

Repor-cital en vivo

Pat Morita

Programa del 26/09/09

2009-10-01T08:31:00.000-07:00

Editorial

por Walter Alegre

Todos vestimos de blanco.

El lenguaje está reducido a su mínima expresión.

Memoria es una palabra que carece de acepción porque casi todos la perdimos.

Quien se quiera ir puede hacerlo pero nadie lo hace. Estamos como dormidos en plena vigilia.

En los hospicios todavía hay locos que insisten en contar la historia de una era en la que cualquiera podía exponer sus ideas, no sabemos que quiere decir eso. Ellos hablan a coro repitiendo lo que escuchamos hace minutos en la pantalla. Ya me olvidé qué era.

Por suerte somos viejos y vamos muriendo.

Fingiendo compartir su cordura gozo de libertad vigilada.

Desde entonces adhiero a la historia a la que estamos autorizados a conocer. Ella cuenta, según la Prensa Sagrada, que la última revuelta sucedió allá por el 2010. Habla de un grupo de enfermos que poseídos por algunos de los demoníacos libros, que el Ministerio de Salud Pública quemó oportunamente, querían imponer una ley mordaza a la prensa libre.

La idea de elegir algo es ridícula, ya que estos subversivos ignoraban o hacían que ignoraban que los Editores eligen por nosotros.

Siempre fue así, por eso se eligen entre ellos cada cuatro años sumando el rating de los años bisiestos.

Aquellos que querían romper el orden social mediático fueron aniquilados.

Antes de esto había una gran disputa entre dos facciones. Hasta que los Sagrados Sócalos de la TV los unieron en la lucha contra el mal y triunfaron.

Desde entonces no hay discordia en Clarinlandia.

Algo de lo que se puede escuchar

Documental sobre Haroldo Conti

El Retrato Postergado

conversación con su director

Andrés Cuervo

I Festival Nacional Poesía en el Centro

Charla con los poetas Rodolfo Edwards y Guillermo Siles

Echale un vistazo

Puente Celeste

Programa del 19/09/09

2009-09-22T18:42:00.000-07:00

Editorial
por Carlos J. Aldazábal

La memoria doblada en el ropero puede extraviarse. Es común que se pierda, que se ponga traslúcida, que pase frente a nuestras narices sin que el olfato funcione.

En esos momentos solemos parecer despistados: queremos atarnos los zapatos, y un tropezón nos lleva al suelo, queremos encender un cigarrillo y la nariz se nos quema, queremos pelar una papa, y es nuestro dedo el que se lleva el lastimado.

La culpa es del ropero, porque ahí la memoria se pone divertida, y le da por esconderse en su forma traslúcida, para vernos de lejos.

En estos casos graves, cuando la memoria nos lleva demasiados tropiezos, demasiadas curitas, demasiados incendios, lo mejor es usar las lágrimas de lupa. El método es sencillo: restregarnos los ojos hasta que al fin se pongan colorados, con ganas de llorar sin que se entienda, hasta nublar la vista. Esa es la señal para abrir el ropero, con la lupa bien puesta. Y ahí aparece: un pañuelo bordado con un poco de verde, pero blanco en el todo de la forma. La memoria extraviada, traslúcida, invisible, ahora transformada en un pañuelo que nos limpia los ojos para mirar de frente, sin que nos duela tanto lo perdido.

Algo de lo que se puede escuchar

la gestión Macri provoca malestar en el mundo de la cultura

Carlos Groba - Secretario gremial de AAA

Diego Boris

La ley de servicios de comunicación audiovisual en el ámbito musical

nos visita

Marina Cedro

desde La Rochelle Francia al CCC Argentina

Programa del 12/09/09

2009-09-22T18:38:00.000-07:00

Editorial
por Walter Alegre

Figuras humanas bailan confundidas con la basura desde donde nos lanzan discursos vencidos por viejos y derrotados.

Y la música ?

La música en sus tres dimensiones con la ausencia como medida de ese infinito que nadie puede llenar.

Y la danza que explica lo inentendible con el juego de los cuerpos desnudos para decirnos lo fugaz de nuestro paso.

Para descifrar ese infinito, el teatro comienza a rodar otra vez, ya en Siberia, ya en Teruel y siempre en Buenos Aires.

En ese cuadro que pintamos los trazos de nuestro derrotero que otro terminará.

Y el vino que consuela cualquier desolación, que ayuda a ver lo que no vimos. Hasta la próxima confusión, cuando debemos empezar todo de nuevo, con la metáfora disfrazada de poesía en el cuerpo que se acomoda en la víspera de nuestro nacimiento.

Y esa posición iniciática de desacomodarse para descubrir, una vez más, este universo siempre nuevo porque el arte nos lo revela a cada momento.

Como dijo la poeta Elena Annibali: El enigma de nuestra existencia es buscar la llave que nos la descifre y, cuando la encontramos, abre la puerta que nos voltea con millones de otras llaves.

Algo de lo que se puede escuchar

Vicente Battista

Antología Personal

Escribir en el aire

Maximiliano Diomedi

en el

Espacio juan L Ortiz

Programa del 05/09/09

2009-09-06T20:21:00.000-07:00

Editorial
(por Carlos J. Aldazábal)

El señor enfermero, con el dedito en la boca, dice que me calle, que no siga opinando, que evite decir lo que estoy viendo.

El gran inquisidor, el dictador de turno, el idiota mediático. Con bigote o peinado a la gomina, con disfraz de Chaplin o peluca de abuela, con arrugas de avispa, con ojeras de zombie. Siempre con el poder para que todos crean las mentiras que dice.

El señor prepotente no quiere que un mosquito le vuele en el oído, no quiere que los árboles levanten la vereda de su casa cercada, de su castillo frívolo, de su cuenta corriente. Me grita que me calle con voz de policía. Pretende que me quede con los brazos cruzados viendo como redacta los nombres ganadores, pero también la lista donde incluye mi sangre. En fin, la misma Historia que viene redactando día a día, mes a mes, año a año, en los huecos de su conciencia.

El señor enfermero. El señor prepotente. Y yo que no escarmiento. Yo que insisto e insisto con mi vuelo pequeño de mosquito, de árbol poderoso, de vendaval de pueblos tocando sus campanas, para que nadie insista en querer que callemos, pacientes, asustados, apagando las luces.

No señor enfermero. Aquí estamos gritando. Por eso, para eso, estamos vivos.

Algo de lo que se puede escuchar

La infancia del procedimiento

Selva Dipascuale

Carlos Rosero
artista plástico ecuatoriano

Alorsa de la Guardia Hereje
Un homenaje

Programa del 29 de agosto de 2009

2009-09-02T14:20:00.000-07:00

Editorial
por Walter Alegre

Frente al parque Ameghino, sobre la avenida Caseros, se levantan sus muros.

Cuentan que su interior está vedado al sol, fuente de toda vida, porque la vida nunca lo habitó.

No sabemos qué es la muerte y el infierno que nos espera tiene tantas formas que no tiene ninguna.

Pero si alguna vez necesitáramos una metáfora del infierno podríamos recurrir a él porque por algo lo llaman “La Tumba”, uno entra ahí y está muerto...

Me aseguran que hoy está vacío, sin un alma. Que al igual que el Santo Sudario contiene la imagen de Dios estampada en sus paredes, en su versión más Satánica.

En esos muros internos aún retumban los ecos del ruido de las rejas al cerrarse y el olor a orín añejo percudido en el cemento no se irá jamás.

Un linyera me contó que, por las noches, todavía se puede escuchar los gritos del último motín y que algún familiar despistado cae los domingos a visitar a los presos que ya no están.

Lo están demoliendo, como al Albergue Warnes y al Fuerte Apache.

Que curioso, muchos habrán vivido en los tres lugares. Gente a la que el destino no hace más que explotarles en los talones.

Sobre sus ruinas construirán otro Shopping y después de un tiempo nadie lo recordará. Como al cementerio de enfrente, que hoy se llama Parque Ameghino y se llena de chicos y perros los fines de semana. Este parque de hoy es la máscara del cementerio que a fines del siglo XIX enterró a miles de infelices víctimas de la fiebre amarilla, pero esa es otra historia...

Algo de lo que se puede escuchar

El Tiempo y los Conway

Diana Kamen y Mariano Dossena

Christian Fortreza

y los elementos del humor

Repor-cital-en-vivo

Peche Estevez

Programa del 22 de agosto de 2009

2009-08-24T23:18:00.000-07:00

Editorial

por Carlos J. Aldazábal

Algunas parecen sacadas de cuadros de Dalí. Otras, de un documental de Nacional Geographic: antílopes, leones, tigres de bengala, elefantes de la india. Algunas parecen postales que he vivido: un viaje en taxi con José Luis Manggieri, poeta generoso que murió de tristeza. O un viaje hacia el Perú, con destino algo incierto: ruinas de lo que fui ambientadas por sonidos de charango.

Otras tienen afición por la imagen del cine: ahí pasa Espartaco, gladiador y rebelde, prometiendo redención para los oprimidos. Y otras más pequeñas, con voz televisiva, me muestran a Zelaya con sombrero de cowboy, a Cromañón en llamas, a un jugador de fútbol gambeteando el fastidio de que quieran cobrarnos hasta el aire.

Así las veo, llevadas por la brisa de una tarde gentil: formas caprichosas en las que reposa mi cerebro, órgano inflamado, alentado a la imaginación y al recuerdo por la tímida complicidad de este cielo en agosto.

Algo de lo que se puede escuchar

una recorrida por el
Festival de Tango en Buenos Aires

de la mano de fractura expuesta

conflicto en los teatros de la Ciudad

Carlos Groba sec. Gremial de la A.A.A

antiguas presencias

Gustavo Nasuti

repor-cital en vivo

Programa del 15 de agosto

2009-08-19T13:41:00.000-07:00

Editorial
por Walter Alegre

Náufragos que perdieron el barco de su existencia en el océano urbano cuando una tormenta que todavía sigue los hizo zozobrar.

Harapientos y barbudos, algunos llegaron nadando a las plazas. Estas islas son el lugar más amable que la ciudad hostil puede ofrecerles.

Allí transcurren sus días y noches, al aire libre y sin banda ancha.

Se mimetizan con el paisaje, la mayoría de la gente pasa sin verlos.

A veces comen. Algún alma sensible les acerca sobras de comida. Otros logran hacer guisos con tan pocos elementos que los envidiarían los mejores alquimistas.

Hay de todo:

LOCOS, que evadieron el triste destino de los hospitales.

DESESPERADOS, viviendo una vida que no les pertenece.

DESESPERANZADOS, que se cansaron de remar y van a la deriva.

ROMÁNTICOS, que eligieron esta vida, porque sino no podían elegir nada.

Uno de éstos me contó que se hizo linyera, porque se cansó de trabajar. Trabajó toda su vida en un país en que unos pocos tienen todo y muchos como él, no tienen nada.

Se sentía honorable y digno, -“porque no seamos ingenuos – me dijo- nadie inocente de todo puede ser millonario”-

Ayer me enteré que está en el Hospital Argerich con unos huesos rotos porque la policía decidió que su rebeldía de dormir al aire libre era delito.

Quizás por la lógica implacable que representan son despreciados o ignorados, como si vivieran en una dimensión paralela.

Son el testimonio vivo de la cultura cruel a la que pertenecemos.

Cuando era apenas un chico los miraba y me producían una mezcla de miedo y lástima.

Hoy a los 40 y pico, me miro al espejo y lo que veo me produce esa misma mezcla de miedo y lástima.

Algo de lo que se puede escuchar

danza contemporánea

Gabily Anadon

el borde silencioso de las cosas

Regina Novakosky

La muchacha de Atamisqui

su último libro

Programa del 08/08/09

2009-08-09T19:39:00.000-07:00

Editorial
(un homenaje a Joaquín Gianuzzi)
por Carlos J. Aldazábal

Miren los vagones de subte atestados de preguntas. La más repetida es la del tiempo: hasta cuándo pasará, cuándo es el último, en que estación se acaba el recorrido.

Las ruedas chillan: una vuelta sobre el riel más otra vuelta, y la mujer que lee el diario casi apaga su conciencia en ese pedazo de papel.

¡Miren los vagones de subte atestados de preguntas! Alguien dice “hola”, alguien se despide, y el aturdimiento desespera hasta a las luces, a veces constantes, a veces confundidas.

En un andén vacío un viejo está sentado. Ojos severos, tragedia de la espera, perpetua fijación en esa asfixia. Mientras el infinito se apodera del ambiente, mira los vagones de subte atestados de preguntas. Pero está cansado de las preguntas, y está cansado del tiempo. Alguien le dice “hola” y él quisiera decir “adiós”. Alguien le ofrece una esperanza y él la ignora, porque conoce muy bien el tango Desencuentro. Y permanece inmóvil a pesar del impulso. Mira las puertas del subte abrirse, y cuando las ruedas empiezan a chillar, como diciéndole “adiós”, él dice “hola”, y se va para arriba, en un ascenso glorioso hacia las frías nubes de la resignación.

Algo de lo que se puede escuchar

Guadi Calvo comenta los estrenos de cine

Imagen Final

El secreto de sus ojos

Vicente Muleiro

Vidé/La cinta fija

musica - humor

Los Trento

reciportaje

Programa del 01/08/09

2009-08-03T21:37:00.000-07:00

Editorial

por Walter Alegre

Todo es rojo, la sangre, el amor, la muerte.

Una barcaza aproximándose a la orilla con la mujer soñada y ese barco encallándose.

Y los dos hacemos fuerza y ese barco empecinado en no cedernos, en no cederse.

Y entonces, ¿a dónde va la corriente? ¿Es un desafío o una prueba?

El barco se salva pero nosotros no estamos en él.

¿Y los náufragos de la noche a dónde vamos?

Estamos aquí para explicar lo inexplicable, un barco a la deriva y ni siquiera nos deja el consuelo de la zozobra.

¿Qué destino tenemos los que nunca existimos?. La nada, ese silencio sin respuesta.

¿El olvido? Ni siquiera ¿El recuerdo? Ojala.

Lo más probable será la rutina que todo lo mata ese eco de una sombra que todo lo abarca.

Sin embargo aquí estoy reclamando mi botín de ese barco que ayudé a construir con sangre, amor y muerte.

Algo de lo que se puede escuchar

desde Barcelona

Atilio Romano

autor del libro de poemas Qosqo

Carmen Guzmán

y su último disco

Christian Forteza

director de Variedades Inefables

Programa del 25/07/09

2009-07-28T00:02:00.000-07:00

Editorial
(por Carlos J. Aldazábal)

Supongamos que una mujer camina al lado nuestro y tiene frío. Supongamos que opina en voz alta sobre los inconvenientes del clima, sobre todo a esas horas, y lo bueno que sería beber un chocolate. Una reacción típica, de parte nuestra, sería proponer caminar abrazados, llegar a algún café, tomar el chocolate, y luego nuevamente, sin perder el abrazo, salir a la intemperie para llegar dichosos a buen puerto. Una repuesta típica a tamaña propuesta (hablamos de un invierno en Buenos Aires) sería un “mejor no”, “no te confundas”, “es sólo una opinión de meteorología”.
Ahora supongamos otra escena. Aquí ya no hay mujer: hay un hombre postrado en su lecho de muerte y la típica expresión es el aliento, ignorar la tormenta, el gris que da la tarde, las ganas de putear mientras se llora. Lo típico del caso, el resignarse, porque el aliento inútil prevalece a la pena.
Podemos suponer, para salir del cuadro, una escena distinta. Aquí ya no se trata de lo típico, más bien de lo contrario. El cuadro ocurre lejos: una línea invisible que se llama frontera (Honduras, Nicaragua) y ahí, en contra de los usos y costumbres (eso de que lo típico es el golpe de estado), un pueblo que resiste.
Feliz anomalía en este invierno típico, aunque la noticia nos llegue a través de CNN, el típico canal de las noticias…

Algo de lo que se puede escuchar:

nuevo director de
Los Macocos en "Pequeño papá ilustrado"
Julian Howard

el curador
la muestra de Scalabrini Ortiz
Marcos Lohlé

me darás mil hijos
Mariano Fernández
reci-portaje-en-vivo

Programa del 18 de julio

2009-07-20T19:13:00.000-07:00

Editorial
(por Walter Alegre)

Salen cansados antes de cansarse, porque trabajan con cosas cansadas, usadas y descartadas.

Sus ilusiones se conforman con retazos de los sueños de otros.

Son hijos de una población descartable.

Espectros de una realidad que no conviene ver.

Los ciudadanos decentes los desprecian, por eso llegan con las primeras sombras y ya no están cuando vuelve el sol.

Esta población en tránsito organiza meticulosamente los materiales y los clasifica en silencio.

Dicen que algún dios o demonio hace lo mismo por las noches con nosotros.

Caballos cansados de estar flacos acompañan la faena.

¿Que papel juegan los cartoneros? ¿A quiénes le cobrarán la factura de esta ignominia?.

Será mejor revisar nuestras viejas cuentas, porque mirando el viejo pasado que trajo este presente y quema toda posibilidad de futuro allá, al final, nos espera el espejo.

Dialéctica del amor y el odio

¿Y nosotros que culpa tenemos? nos preguntamos...

No alcanza con ponerse en guardia, los escudos son de papel, hacia allí vamos.

Al borde del abismo nos espera la noche y un caballo cansado de estar cansado arrastrará nuestro carro.

Algo de lo que se puede escuchar

Santiago Varela
de Tato Bores a las Biografías Espantosas

Héctor Urruspuru
poeta del abasto

Zeitgeist
algo más que una película en la net
http://www.thezeitgeistmovement.com
http://www.zeitgeistargentina.com

Programa del 11/07/09

2009-07-12T17:18:00.000-07:00

Editorial
(por Carlos J. Aldazábal)

Hoy podría hablar de mi sobrina jugando entre las mesas de un hotel, con el desenfado esperanzado de sus tres años llenos de curiosidad. Podría hablar de una mujer bailando en mis recuerdos y de su confusa timidez disfrazada de loba. Podría hablar de una mañana helada, pero llena de sol, de una brisa espesa, casi neblinosa, apta para los paracaídas y las nubes. De una canción lejana, con aire de chacarera, en la extraordinaria voz de la gran Mercedes. Podría hablar de las pequeñas magias que ocurren en el país de las pérdidas, de los rayitos de luz que disipan la incertidumbre. Podría hablar del misterio, esa chispa vital que oculta las causas de lo desconocido.

Podría hablar de todo eso, pero sólo sería un modo de evocar aquel viaje a Colonia, aquella puesta de sol en lo alto de un faro, cuando el mundo nacía, para mis ojos, implacable y gentil en la hermosura de la noche.

Algo de lo que se puede escuchar

Bruno Di Benedetto

de Avellaneda a Puerto Madryn con la poesía a cuestas

Mariana Caumon

reci-portaje en vivo

Programa del 04/07/09

2009-07-08T11:35:00.000-07:00

Editorial
(por Walter Alegre)

Mi gata es tan chiquita que no sabe leer.

Por eso juega tranquila mientras en mi monitor se cae un avión o rescatan del pasado un golpe de estado bananero.

Ella sólo está preocupada por comer, jugar y dormir.

El mundo que conocimos hace sólo unos minutos ya no existe, lo domina una nube triste y letal de pestes y pandemias.

Las bicentenarias glorias pasadas dejan lugar a esta patética pena.

La épica de estos días pasa por defendernos de la revulsiva derecha que nos ataca impiadosamente mientras se cae otro avión en África.

Y Julieta, que así se llama mi gata porque apareció de la nada en el balcón, cree que vino a este mundo con el mandato de destrozar, con sus atávicos dientes de tigre, el cordón de mi zapato derecho culpable de que en los países más avanzados metan en la cárcel a negros acusados del delito de tener hambre y en los más atrasados se muela a palos a los que se les prueba el delito de no tener adonde dormir.

Ella vive en su universo chiquito de mi monoambiente, refugio de bohemios en la noche avanzada, como si fuera el mundo todo. Y allí la luz, las ausencias, el frío y el calor, el arte y la risa, la lluvia de nostalgias y mis cuadros conviven, mientras ella y yo observamos el circo del mundo que nos instalaron en nuestras narices.

Por suerte todas las noches un hidalgo caballero salta de la biblioteca para tomarse unos vinos y alejar a los demonios de viento que nos acosan.

Julieta, que solo tiene unos meses de vida, conoce todo el pasado y sabe que el futuro será nuestro si al presente lo asaltamos con amor.

Por eso para ella y para mí lo importante es comer, jugar y dormir.

Algo de lo que se puede escuchar

Sergio De Matteo, poeta y militante

Juan Vattuone, un tanguero del siglo XXI

Programa del 27/06/09

2009-07-01T06:30:00.000-07:00

Editorial

(por Carlos J. Aldazábal, a propósito de una nueva traducción de Kafka)

Releo a Kafka. Siempre es bueno volver a él para comprender los laberintos de la burocracia, la inexplicable lógica del poder, las entradas ocultas que no conducen a ninguna parte, pero ante las cuales la humanidad permanece acurrucada y temerosa apabullada frente al dedo de la culpa que le toca la frente.

Gregorio Samsa se ha multiplicado: todos somos Gregorios extraviados en los laberintos de nuestra idiotez, aguardando el momento para construir nuestra guarida solitaria, y así sobrevivir a la hostilidad del mundo.

A veces, Gregorio aparece como estrella pop, y su triste cadáver de insecto se esconde detrás de un barbijo por donde se filtró el microbio de la imbecilidad. Otras veces, Gregorio se pone a caminar con sus patitas de cucaracha encima de una cinta de aerobic, y esa supuesta máquina de ejercicios se muestra con la evidente atrocidad de la censura: máquina de impedir, de tropezarse, de hacer que la hermosura se transforme en una manzana podrida sobre el lomo de un bicho despreciable.

Kafka no muestra salidas: está su Circo de Oklahoma, está esa América, que intenta imaginar como la tierra prometida, pero el laberinto oscuro del poder vuelve a apresarlo: otra vez un artista enfrentando un proceso con sus gemidos de cirujano mágico.

No hay literatura más realista que la de Kafka. Sus relatos, sin salida aparente, se vuelven advertencias severas contra los laberintos del poder. Y contra ese poder impiadoso y severo, el poder del artista, el poder de crear visiones asombrosas que nos mantienen despiertos, alertas, para que algún día Gregorio Samsa, antigua cucaracha temerosa, resucite con la integridad de un hombre nuevo.

Algo de lo que se puede escuchar

el suri porfiado presenta nuevos libros

El artista

una película producida por León Ferrari

Gloria Geverovich

Música en vivo

Programa del 20/06/09

2009-06-24T14:01:00.000-07:00

Editorial
(por Walter Alegre)

En una semana en la que se fueron de gira algunos artistas populares

¿qué será?

¿qué será de nosotros?

El recuerdo de los que nos rodearon alguna vez, de algunos apenas, no de todos.

¿Queda algo de nosotros o es apenas el deseo de trascender lo que nos lleva a pensar que queda algo?

La pregunta sería entonces: ¿somos algo cuando creemos que estamos vivos o sólo somos la sospecha de una sombra en un día nublado?.

Nos vamos a morir, ¿qué duda cabe? Algunos ya lo estamos, eso no es lo importante.

Quizás importe que alguna vez tuvimos la oportunidad de hacer algo, el tiempo dirá si lo aprovechamos.

La muerte nos espera más temprano que tarde a príncipes y mendigos.

Las mujeres que amé y mis amigos mas queridos ya están muertos.

Si alguien me refuta sólo les digo que esperen un poco y me darán la razón.

Sólo importa la ilusión de ser eternos mientras dure.

Y esa ilusión es la sustancia del arte desde que Prometeo nos entregó el fuego iniciático.

¿Qué será lo que Zeus guarda con tanto celo?

¿Qué será?

Versión de estudio con Vicente Muleiro (próximamente volveremos a invitar a Oscar Miranda)

Programa del 13/06/09

2009-06-16T17:58:00.000-07:00

Editorial

(por Carlos J. Aldazábal, en la voz de Luciana Velloso)

Espalda acostumbrada a los azotes. Hay que aguantarse las ganas de llorar cuando se pierde. Hay que tragar saliva, ponerse el overol y salir a trabajar con lo que haya.

Dicho esto, no quita la frase de Vallejo: sin que les haga nada todos le daban duro y con un palo. Y no es que en la molienda tenga que hacerse trigo para resucitar. Es la dignidad que no se toca, es la ferocidad lo que contrasta. Es el aullido agudo del país estridente.

Quieren hipotecar nuestros glaciares, el petróleo se ha ido, y apenas queda un cerro sin cianuro de oro.

Quisieran vernos frágiles, vencidos, y no con nuestros puños apretados, el cuero ya curado con salmuera y la hiel en la boca, para escupirles la cara cuando menos lo esperen.

Hay que aguantarse las ganas por ahora. Ya vendrán otros tiempos.

Como nos dijo Hernández: hay que saltar del corazón al mundo.

Algo de lo que se puede escuchar

Estela Pereda curadora de:

Partitura de Agua

Echale un vistazo:

Revista Toro

Un historiador itinerante:
Ernesto Maggiori

repor-cital-en-vivo
Reinaudo-Argarañaz

Programa del 06/06/09

2009-06-09T08:56:00.000-07:00

Editorial (por Carlos J. Aldazábal)
a propósito de una melodía del Chango Spasiuk

Náufrago de la memoria, extraviado en el pasado como alguien que ha caído de un avión invisible, así goteo en el mar.

“Abrigate, que hace frío”, escucho, y aunque quisiera obedecer me lo impide la lluvia.

Pero hace frío, y más allá de las epopeyas perdidas, imagino el baile de una pelota a los pies del Diego, ese toque mágico que, incluso bajo la lluvia, llevaba aquel balón hasta su meta.

Ahora que observo desde el cielo el danzar de la lluvia sobre el mar, intento abrigarme los pies con los recuerdos: una extensión desierta llamada Patagonia, una montaña azul en Purmamarca, un Paraná feliz al lado de Corrientes. Y un puente rumbo al Chaco.

Náufrago de la nostalgia, extraviado en el pasado como alguien que ha caído de un avión inhallable, así goteo en el agua, por encima del frío, abrigados los pies para correr más lejos, los oídos atentos a esa voz cariñosa que quería salvarme del naufragio, esa voz de la infancia, piragüita de luz frente a lo oscuro.

Algo de lo que se puede escuchar:

Maritza Kusanovic- Ariel Williams: poetas patagónicos

Echale un vistazo: El camarote

Y desde Cuba, pasando por Palermo: Rafael de la Torre en vivo (foto)

Programa 30/05/2009

2009-06-01T12:34:00.000-07:00

Editorial a cargo de Walter Alegre:

A propósito 11º Festival Internacional de Cine de Derechos Humanos en América Latina y el Caribe.

Que mal que estamos si tenemos la necesidad de acuñar el concepto de derechos Humanos.

Que mal que estamos si hay que hacer Festivales de Derechos Humanos.

Que mal que estamos si hay que legislar para tratar de convencer a la mitad de la humanidad que no está bien visto matar a la otra mitad a garrotazos.

Que mal que estamos cuando hay pobres personitas en este momento durmiendo en la calle, mientras nos llenamos la boca de indignación, la panza de grasa y la cabeza de basura.

Que mal que estamos porque se está realizando un Festival internacional de cine de Derechos Humanos en Buenos Aires en donde van a dar testimonio de un presente que indefectiblemente nos dirá que nos quedamos en el pasado.

Además:

Guadi Calvo: XI Festival Internacional de cine de DDHH

Echale un vistazo: La mujer de mi vida

Carlos Aldazábal desde Rio Gallegos: Festival de literatura SUREARTE

y como siempre: Editorial, Música, Agenda y regalos

Programa del 23/05/09 (editorial a cargo de Walter Alegre)

2009-05-23T18:50:00.000-07:00

Dicen que en Uruguay mueren poetas y enfrente nace y muere la esperanza en cada momento.

Los trenes no paran y las palomas siguen cagándose en nuestras tristes solapas.

Dicen que en Uruguay murió un poeta pero enfrente, en estaciones de trenes atestadas de gente apurada en vagones lentos no tienen ni noticia.

Dicen que en Uruguay murió un poeta pero enfrente, en afiches cursis con fotos empalagosas, el poeta no murió para quienes no se enteraron que había nacido.

Dicen que en Uruguay murió un poeta y es una confusión, tiene que serlo, una falta de luz, una ausencia premeditada, azarosa, no hay explicación, debe ser un poco de ficción nomás, como dicen en Siberia.

Dicen que en Uruguay murió un poeta y enfrente hace rato que la muerte no es noticia en los cementerios.

Dicen que en Uruguay nacen poetas y ahora si…todo cambia y tiene sentido.

Porotos de Soja: hablamos con Coco Blaustein uno de sus realizadores
Juan Pablo Serén ( foto) y Club Malbec
repor-cital-en-vivo
Echále un vistazo: Revista Quilombo!
revista digital de arte y cultura afro

Carlos Aldazábal desde Puerto Madryn presenta el libro de Ariel Williams: Los Fronterantes

Además:

Editorial, Música, Agenda y, como siempre, regalaremos los paquetes culturales conteniendo libros, revistas y entradas para espectáculos artísticos.

Programa del 16/05/09

2009-05-17T16:22:00.000-07:00

Editorial (por Carlos J. Aldazábal)

a propósito de la muestra Un diálogo de signos (Ciudad de Buenos Aires. Paraná 1133. Hasta el 30 de junio)

Hay un León que escribe.
Con gesto minucioso, deletrea las letras de la palabra Cristo.
Debajo de esas letras, la forma de un avión,
bombardero feroz para el Vietnam en armas.
León sigue escribiendo: ahora traza un mapa.
Es la forma de un cono, y al medio de ese cono la V de la victoria.
Ahí hace una boina, bandera de color con Venezuela, Bolivia y Ecuador,
encima del país de la molienda.
Trigo y café. Y un verde corredor para los nombres
que hicieron florecer la palabra de América:
San Martín y Bolívar, y un poco más al norte de la palabra historia
la gran sombra del Ché, sombra Sandino,
agigantada y fuerte a la hora del mate.
Ahora este León se ha puesto a descansar:
mira cómo unas viejas con rosarios de soja
intentan corregir su don de ortografía.
Y se pone a rugir como riendo,
satisfecho y feliz porque ha cumplido,
mientras lee a Michaux en su breve descanso.

Hay un León que escribe. Ferrari es su apellido.
Si lo ven por ahí denle las gracias.

Algo de lo que se puede escuchar

*Horacio López y una charla sobre el Bicentenario

*Cultura, política y actualidad: revista Sudestada

*Alberto Szpunberg en vivo. Poesía y militancia

Programa del 09/05/09

2009-05-13T21:22:00.000-07:00

Editorial (por Walter Alegre)

Por estos días se recuerda la aparición de las Madres de Plaza de Mayo hace treinta y dos años, pero todo empezó un año antes.

Fue una noche de otoño del 76, que cayeron por estos arrabales del planeta.

Los que saben aseguran que siempre estuvieron y que su disfraz cambió sutilmente. SOLO NO LOS VIO QUIEN NO QUISO...

Como hace 500 años, les encomendaron una misión y la cumplieron esmeradamente y con deleite.

Sus espadas estaban bendecidas por la cruz y se creyeron invencibles. Como entonces, Dios, que era argentino, estaba de su lado.

Siete inviernos tuvieron que pasar para que acabara el festín de las hienas, aunque para sus víctimas, esta será eterna.

Ellos ganaron, que duda cabe, basta mirar en derredor, las ruinas del país que pudo ser, transformado en la vergüenza de la miseria en que nos convertimos.

El daño moral que nos inflingieron fue infinitamente superior al daño material, que no es poco.

Del realismo mágico de las historias de aparecidos, se pasó al surrealismo trágico de los desaparecidos.

Y así fue que se tomó por normal al estado reinante de locura.

Para que la historia la escriban los que ganan es necesario que los perdedores les alcancemos el tintero

Por suerte no todos estuvieron de acuerdo con la sumisión. Entonces la dignidad tomó forma de mujer con pañuelo blanco y el plural de Azucena se transformó en MADRES DE PLAZA DE MAYO.

-“ Si la muerte nos iguala, la diferencia la tendremos que hacer mientras estemos vivas.”-. Dijeron.

Ellas, Las Locas que nunca faltan en el reino de los cuerdos, crearon en el país del olvido, la plaza de la memoria.

Algo de lo que se puede escuchar

*Hecho en Buenos Aires: una revista que da trabajo

*Sur de Babel: algo más que un club de libros

*Recital en vivo: Alorsa, de La Guardia Hereje

Programa del 02/05/09

2009-05-04T22:04:00.000-07:00

Editorial (por Carlos J. Aldazábal)

Mayo de nuevo, cargado de promesas en este verano interminable.
Mayo con sus faroles de fiesta, mayo con su otoño posible, más allá de los estornudos, el dengue y la influenza.
Mayo cargado de abril, con el recuerdo de las Madres dignificando la Plaza.
Las Madres y los Hijos. Los Hijos y el festival que en el Ecunhi enarboló la bandera de la memoria por encima de los muros de la muerte.
Mayo de Carta Abierta con Osvaldo Bayer tomando la palabra.
Mayo de libros y pancartas, bisagra al porvenir, molienda de estación para las ollas que reclaman el locro del trabajo.
Molienda de la patria, la patria que no fue, la que pudo haber sido, la que será con todo, a pesar de la noche que amenaza las venas blindadas de esta América Nueva.
América orgullosa.
Volviendo a florecer en este mayo, más allá de los siglos.

Algo de lo que se puede escuchar

*Osvaldo Bayer lee la quinta Carta Abierta en la Feria del Libro

*Ediciones Último Reino: 30 años editando poesía

*Guadi Calvo y "La guerra de la sed", una novela sobre la guerra del Chaco

Programa del 25/04/09

2009-04-27T09:13:00.000-07:00

Editorial (por Walter Alegre)

Hay hechos determinantes que nos recuerdan el paso del tiempo. El más común, el oficial, es el cambio de diciembre a enero que, entre brindis y estruendos, nos dicta que ha pasado un año más.

Lugares comunes y personales nos marcan el paso de un año.

El aroma dulce de los jazmines en las florerías de Buenos Aires me reiteran el recuerdo de un amor adolescente que nunca sabré si es parte de mi fantasía o si sucedió realmente porque ya es lo mismo.

A Heráclito lo llamaron "el oscuro" por su personalidad impenetrable y lo enigmático de sus escritos. Una de sus citas más conocidas es:

"Nadie se baña dos veces en el mismo río"

Con esto, Heráclito, defiende la idea de que todo fluye. Las aguas han pasado, hay otras en lugar de las primeras y nosotros mismos ya somos otros.

Borges comentaba que comparar al río con el tiempo es tan común como efectivo.

San Agustín decía sobre qué es el tiempo que: si no me lo preguntan lo se, ahora si me lo preguntan no lo se.

El paso del tiempo necesita de referentes y uno de ellos, para mi, es la feria del libro. Cuando aparecen las propagandas y avisos de una nueva siempre me digo: -Ya pasó un año?!-

Los libros y el tiempo se parecen en que no me necesitan. Nunca los abarcaré y cuando yo ya no esté, ellos persistirán.

Se inaugura otra feria en tiempos en que auguran el fin de los libros, pero es una falacia, porque libro y tiempo son la misma sustancia.

Porque quizás seamos parte de un libro que todavía no se escribió.

Porque quizás lo estamos escribiendo ahora:

-Había una vez un programa que se llamó Molienda Urbana e iba de 19:00 a 20:00 por una estación de radio que se llamaba FM La Tribu que sostenía que unos objetos llamados libros iban a subsistir a través de los tiempos, esto pasó en el año...

Algo de lo que se puede escuchar

*Entrevista a Jorge Boccanera

*Feria del libro: stand de poesía y revistas culturales

*Entrevista al autor cubano José Luis Méndez Méndez

*Presentación del Dúo Salteño en el teatro IFT

Programa del 18/04/09

2009-04-23T11:05:00.000-07:00

Editorial (por Carlos J. Aldazábal)

En Trinidad y Tobago, en este 18 de abril de 2009, Nuestra América se advierte libre y soberana, capaz de presionar al Leñador para que corte las cadenas del embargo a Cuba.

Y el Leñador, irreconocible, civilizado y pulcro, democrático y amable, parece dispuesto a dialogar, a terminar con las injusticias causadas por su hacha. Hoy el mundo parece un poco mejor, y hasta la utopía que imaginó John Lennon parece realizable.

Y aquí, en este 18 de abril, en el país del trigo y de la soja, la molienda comienza a alimentar la noche, y la ciudad despierta al asombro de una guitarra que suena como un grillo, de un grillo que suena como un canto, de un canto que suena como aullido, capaz de sacudir los cimientos del miedo: miedo por el mundo que ha sido, miedo por el mundo que es, miedo por el que será si la esperanza no enciende. Y el grillo en tu ventana está cantando, solitario y gentil, perdido en la molienda.

Algo de lo que se puede escuchar

*Pablo Repetto: Los nueve monstruos, revista de cultura.
*Víctor Ego; la comida y la cultura.
*Lo que dejó el Bafici.

Programa del 11/04/09

2009-04-23T10:50:00.000-07:00

Editorial (por Walter Alegre)

Miro a los ojos de una hermosa mujer y veo en su reflejo que los días pasan y dejan su estela.

Como la sombra de un pensamiento me recuerda que alguien propone comerse a los caníbales que derriban otro muro que jamás debió construirse.

Mientras tanto Orson Welles junta cartones por las noches y Einstein nunca sabrá quien es, porque se perdió en la niebla eterna que provoca el humo del paco.

Las manos de Olmedo que no supieron aferrarse a un verano, también desaparecen del bronce de la calle Corrientes.

Mientras tanto el sábado avanza y la molienda urbana promete el amor y la locura.

El reloj de un estudio de radio anuncia que ya son las 19:05, y parece que tenemos la vida garantizada hasta las 20, en donde la noche más dinámica de la semana se pone en marcha.

Todo va a pasar en las próximas 12 horas, porque hoy es sábado.

Hasta que aparezca el maldito por el horizonte clavando alfileres en las pupilas de los sobrevivientes.

Y me aferro a los ojos de una hermosa mujer convencido que al final del aquelarre sus ojos rotos como un espejo roto me reflejen fragmentado y uno de esos pedazos esté aquí el próximo sábado diciendo lo que ya dijeron otros.

Porque hoy… es sábado...

Colabora en la conducción de este programa: Victoria Rodríguez Lacrout

Algo de lo que se puede escuchar:

*Ana Ojeda, editora del sello editorial el 8º Loco.

*Desmanicomialización.

*Todo es historia: 43 años de una revista cultural.

Programa (Cero) 04/04/09

2009-04-09T15:38:00.000-07:00

Editorial (por Carlos J. Aldazábal)

Hoy es sábado 4 de abril de 2009, el inicio de la molienda. Urbana, porque la ciudad lo exige, pero también de tierra adentro, como los morteros de Nuestra América. Como granos molidos, la cultura de la ciudad va llenando las semanas y los meses, los sueños de los artistas, las evocaciones de los memoriosos.

Y en esas astillas el dolor de la muerte: Malvinas de cerca. Alfonsín, en sentido homenaje partiendo hacia su gloria, y las muertes familiares que nos tocan de pronto. Pero también la espera y la esperanza: los intelectuales de Carta Abierta, advirtiendo el peligro de una restauración conservadora si el gobierno nacional no confirma su voluntad de cambio; el Bafici, el festival de cine, las imágenes del mundo paseando en Buenos Aires; la Flia, la Feria del libro independiente que en su décima edición colmó un estacionamiento recuperado por los estudiantes de la facultad de Sociales; Ingrid Pellicori multiplicada en muchas, para alegría de los que van al Centro Cultural de la Cooperación a ver su obra. Y el Cuarteto Cedrón resucitando a Tuñón y a Homero Manzi. Preludios de Molienda, que ya son molienda decantada, como decantó el canto de Bellessi, la poeta de Zavala, capaz de transportar su Santa Fe natal a un club del barrio de Palermo.

Moliendas urbanas que cotidianamente nos van alimentando para ser alimentadas por nosotros. Molienda que es cultura: deglución infinita que nunca cesa, lo sepamos o no.

Sean bienvenidas y bienvenidos, entonces, al primer programa de Molienda Urbana.

Colabora en la conducción de este programa: Victoria Rodríguez Lacrout

Algo de lo que se puede escuchar:

*Tener lo que se tiene, antología poética de Diana Bellessi

*Políticas del libro en Buenos Aires

*Proyecto de ley de radiodifusión