(por Carlos J. Aldazábal)
El señor enfermero, con el dedito en la boca, dice que me calle, que no siga opinando, que evite decir lo que estoy viendo.
El gran inquisidor, el dictador de turno, el idiota mediático. Con bigote o peinado a la gomina, con disfraz de Chaplin o peluca de abuela, con arrugas de avispa, con ojeras de zombie. Siempre con el poder para que todos crean las mentiras que dice.
El señor prepotente no quiere que un mosquito le vuele en el oído, no quiere que los árboles levanten la vereda de su casa cercada, de su castillo frívolo, de su cuenta corriente. Me grita que me calle con voz de policía. Pretende que me quede con los brazos cruzados viendo como redacta los nombres ganadores, pero también la lista donde incluye mi sangre. En fin, la misma Historia que viene redactando día a día, mes a mes, año a año, en los huecos de su conciencia.
El señor enfermero. El señor prepotente. Y yo que no escarmiento. Yo que insisto e insisto con mi vuelo pequeño de mosquito, de árbol poderoso, de vendaval de pueblos tocando sus campanas, para que nadie insista en querer que callemos, pacientes, asustados, apagando las luces.
No señor enfermero. Aquí estamos gritando. Por eso, para eso, estamos vivos.
Algo de lo que se puede escuchar
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