por Carlos J. Aldazábal
Hoy es sábado 12 de diciembre de 2009, último día de la molienda. Urbana porque cuando empezamos el cuatro de abril, la ciudad se sacudía en el espasmo de las sorpresas. Y entre esas sorpresas estaba la noche, que acudía al encuentro de voces y sonidos.
Muchos amigos pasaron: Victoria Rodríguez Lacrouts, Alberto Szpunberg, Vicente Muleiro, Alorsa. Y en cada nuevo aliento, después de despedida, volver a comenzar con otra noche, otro destello azul para la música que atravesaba el aire entre poemas.
Moliendo el corazón, otro grano de trigo, otro mortero duro, otra pimienta. Así fue como el tiempo se escapaba, para luego quedarse en la memoria.
La memoria. La que todo lo guarda, alacena de lujo, mueblecito de luz en donde todo cabe. La que ampara las horas que se han ido, para que no pensemos que fue en vano el futuro. Ahí queda: urbana como el vidrio, americana y fuerte como el maíz y el llanto. Promesa de moler la gratitud y el sueño hasta que vuelva a arder, hasta que brote.
Algo de lo que se puede escuchar
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