Editorial
(por Walter Alegre)
Mi gata es tan chiquita que no sabe leer.
Por eso juega tranquila mientras en mi monitor se cae un avión o rescatan del pasado un golpe de estado bananero.
Ella sólo está preocupada por comer, jugar y dormir.
El mundo que conocimos hace sólo unos minutos ya no existe, lo domina una nube triste y letal de pestes y pandemias.
Las bicentenarias glorias pasadas dejan lugar a esta patética pena.
La épica de estos días pasa por defendernos de la revulsiva derecha que nos ataca impiadosamente mientras se cae otro avión en África.
Y Julieta, que así se llama mi gata porque apareció de la nada en el balcón, cree que vino a este mundo con el mandato de destrozar, con sus atávicos dientes de tigre, el cordón de mi zapato derecho culpable de que en los países más avanzados metan en la cárcel a negros acusados del delito de tener hambre y en los más atrasados se muela a palos a los que se les prueba el delito de no tener adonde dormir.
Ella vive en su universo chiquito de mi monoambiente, refugio de bohemios en la noche avanzada, como si fuera el mundo todo. Y allí la luz, las ausencias, el frío y el calor, el arte y la risa, la lluvia de nostalgias y mis cuadros conviven, mientras ella y yo observamos el circo del mundo que nos instalaron en nuestras narices.
Por suerte todas las noches un hidalgo caballero salta de la biblioteca para tomarse unos vinos y alejar a los demonios de viento que nos acosan.
Julieta, que solo tiene unos meses de vida, conoce todo el pasado y sabe que el futuro será nuestro si al presente lo asaltamos con amor.
Por eso para ella y para mí lo importante es comer, jugar y dormir.
Algo de lo que se puede escuchar
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